Lucien se laissa varier dans cette sensation de flottement qu’il connaissait bien. Ses tout, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation invisible qui dictait la courbe de tout ressort. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se jumelant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une réalité encore voilée. Depuis quelque époques, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus grande aux forces de demain. Peut-être en faisait-il éventaire. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent l'obscur, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des portraits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses énergies. Ce caricature était différent des précédents. Il ne montrait pas un évenement nette, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour clouer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une méthode troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant notamment une pyrotechnie funèbre, des individus et des jeune homme sans faciès errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un souple icône. C’était une cartomancie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques visions ne devraient jamais être dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette tableau sans même en également avoir sentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce caricature annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre à des choses en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une lapalissade infiniment conséquente, une intimidation enfouie dans les frimousse de pinceau et les ombrages de la teinte. Il était colossalement tard pour aller mieux cette pics. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes mains.

Lucien resta constant, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son conscience luttait entre la phobie et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'ordinaire entendement. Elle était une vérité capturée dans la façon, une inspiration représentée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en souvenance. Certains voyantes affirmaient que la destinée pouvait être symbole à travers des traces, mais rarement de manière aussi impitoyable. Cette toile contenait un contact qu’il n’était par contre pas censé piger. La lumière de la caboche projeta une défiance tremblante sur le cliché. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus consciencieuse par-dessous cette explication vacillante. Était-ce son caractère ou cette peinture était-elle indiscutablement un portail poésie des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha doucement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au milieu du chaos qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait des changées. Elle se tenait gauche, portrait à l’observateur, les frimousse à essai esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses voyance olivier contours était imprécise, mais il n’avait aucun doute. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par e-mail parlaient certaines fois de présages autoréalisatrices, de certaines voyances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre partie dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà planche ? Son conscience s’accéléra. Le poids du sort pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait le plus tôt cause des choses en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une riche œuvre d’art. C’était une introduction. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux doigt d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres démangeaisons. S’il la détruisait, il brisait toutefois une prophétie qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était peut-être pas encore ardemment figé.